“我有个老顾客的孩子马上一岁了，”洛桑说，“我准备给她缝个小沙包。”
他的脸很瘦，但手不小，指头也不细，但骨节分明得修长。因为是靠手艺活吃饭，洛桑的手掌并不细腻，指头磨出了厚薄不一的茧子，被这样温暖的手磨蹭一下，全身都会起鸡皮疙瘩。
余颂怕他心思绕到自己身上，就努力接话：“你在缝花纹吗？”
“对。红色这面我会绣上她的藏语名字，到时候里面塞点细沙，小孩丢起来也不费力的。”
洛桑低着头在灯光下给针穿线：“听说大哥带你射箭玩了。”
余颂点头：“他还说你很厉害。”
“我是很厉害，”洛桑一点也不谦虚，“但你也很厉害，大哥已经很久不碰箭了，他为了你再次拿起来，他肯定很喜欢你。”
余颂心下一沉，淡淡地说：“原来这就是你对喜欢的定义。”
“那什么样才叫喜欢？非得你死我活，还是说非要把自己一切都赔进去，一点自我的贪欲都不留，才能叫喜欢？”
“起码应当要尊重别人的意愿，”余颂硬邦邦地反驳他，“不然这种喜欢本质上只是喜欢自己。”
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